Ваня пересылает мне свой новый стих смсками, узнав, что у меня нет интернета и я не могу прочитать. Две строфы - транслитом, две - русскими буквами.
Я перечитываю, наверное, каждый день. Не знаю, сколько раз в день. Иногда я перечитываю их неосознанно.
Хорошо, когда умеешь делиться болью.
Ваня не напишет обо мне стихов, если я не сделаю ему больно (а я не сделаю).
Иногда мне кажется, что Ваня вообще пишет только потому, что ему больно. Неважно, что - стихи, смс, маркером в лифте.
А когда ему не больно, он просто живет. Без лишних слов. Захлебываясь. Рывками.
Я почти уверена - Ваня никогда не напишет обо мне стихов.
У тебя были счастливые стихи?